Alheios

Tenho mania de adivinhar os pensamentos alheios, o gosto alheio, o dia alheio.
É tão intrigante e misterioso.
Vejo a vida da mulher do terminal, do pai buscando o filho na escola, do velho da praça...
O problema é que eu imagino demais.
Fato é que cada pessoa que te esbarra, que te olha, que te ignora, tem uma história singular.
Mas o que impressiona mesmo é o cotidiano.
O cotidiano me parece dezigual.
Já deprimente é que enquanto eu conheço a pessoa deduzidamente, ele já está subindo o elevador, tomando banho, morrendo, ela nem me viu passar.
E se viu nem se lembra.
Volto a dizer que o problema é que eu imagino demais.
O alheio despreza, vive a sua vida, tem em mente o que lhe interessa.
O alheio é cruel.
Comigo.
Que já sou tão intima...