Falta-me inspiração, e isso enlouquece
Há uma paranóia contínua ao meu lado
Meu medo de distimia já não incomoda mais
Vivo nas horas de ar
Que passam despercebidas
Esvuasadas
Na noite que somente eu vivo
Uma noite forjada
Antes ambígua do que derretida
Derreto meu intelecto em tentativas em vão
De matar a solidão
Mas o que incomoda
É que não sou boa nem para isso
Vamos, diga o que pensa, seu saco de pulgas!
Ah, vamos...
Antes hiperbola do que hipocondriaca.
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